 |
||||
 |
 |
 |
 |
 |
 |
||||
| Kevin allein zu Haus. |
|
Es ist quasi unmöglich mich allein zu Hause zu lassen. Gestern eineinhalb Stunden den Kachelofen angeheizt und so die Innentemperatur von 16.6 auf 17.1 Grad Celsius gehoben. Dann setzte sowieso die Zentralheizung ein, und meine Heizversuche wurden obsolet. Heute bemerkt, daß wenn man zwei Debreziner und ein Burenheidl gemeinsam in einem Topf kocht, die Debreziner immer nach oben treiben - auch wenn man die Burnwurst auf sie drauflegt. Insgesamt hab ich sowieso schon eine Wurstvergiftung durch allzu einseitigen Konsum. Und heute ist erst Dienstag. Das kann ja noch was werden.
Miles Raymond: Well, the world doesn't give a shit what I have to say. I'm not necessary. Had. I'm so insignificant I can't even kill myself. Jack: Miles, what the hell is that supposed to mean? Miles Raymond: Come on, man. You know. Hemingway, Sexton, Plath, Woolf. You can't kill yourself before you're even published. Jack: What about the guy who wrote "Confederacy of Dunces"? He killed himself before he was published. Look how famous he is. Miles Raymond: Thanks. Jack: Just don't give up, alright? You're gonna make it. Miles Raymond: Half my life is over and I have nothing to show for it. Nothing. I'ma thumbprint on the window of a skyscraper. I'm a smudge of excrement on a tissue surging out to sea with a million tons of raw sewage. Jack: See? Right there. Just what you just said. That is beautiful. 'A smudge of excrement... surging out to sea.' Miles Raymond: Yeah. Jack: I could never write that. Miles Raymond: Neither could I, actually. I think it's Bukowsky. from Sideways; for Thompson |
| kommentieren (5) vec, 01.03.2005 20:07 |